Дорогой Санта, Дедушка Мороз и Иисус, я не уверена точно, кто у вас там отвечает за чудеса зимой.
Весь год вы были добры и милосердны к нам, так, как умеете только вы.
Вы даровали нам эпидемию, одну на всех, чтобы мы узнали, насколько мы едины.
Разлучали семьи, друзей, коллег, учителей от учеников, врачей от больных, дарующего от принимающего. Так мы узнали, как сильно мы нуждаемся друг в друге.
У нас не стало денег. И мы узнали, что они – не главное.
У нас не стало планов. И мы научились жить только сегодня.
Мир изменился, мы изменились, планета сделала еще один виток и вот мы в конце декабря.
Теперь какие-то совсем другие.
Но все же в это время принято загадывать, желать и мечтать, что сбудется.
Так вот. Дорогие Санта, Мороз и Иисус.
Я не прошу денег. Большие деньги требуют большой ответственности, а я кажется, наелась этого пирога сполна. Пусть отдадутся все долги, а большего мне и не надо.
Я не прошу любви. Я знаю только один способ любить – отдавая, а отдавать мне сейчас совсем нечего. Пусть оно как-нибудь там лежит и копится.
Я не прошу здоровья. Здоровья вообще просить бессмысленно у кого-то кроме себя. А я буду продолжать учиться жить так, чтобы мне было хорошо с телом, а телу – хорошо со мной.
Я не прошу счастья. Я плохо понимаю, что это такое, а когда просишь что-то, чего не понимаешь, то всегда получается хуйня. Можно один год без хуйни, а? Напишем прочерк. Ну один, ну пожалуйста?
Я не прошу сил. Каждый раз просила, да знаю. И каждый раз приносили, да, спасибо, больше не надо. Я все равно трачу все на всех вокруг и с прибавлением ресурсов только задачи укрупняются, а я больше не хочу. Можно я не буду решать ни чьих проблем, никого не спасать, никого не поддерживать, никому не быть ни деревянной опорой, ни каменной стеной, ни металлическим стержнем? Я бы хотела заниматься в 2021 только собой, а мне для этого нужно совсем чуть-чуть, правда.
Чего прошу?
Знаешь, в штате Джорджия в США есть городок Афины. Да, американцы любят давать оглушительные наименования своим захолустьям.
Так вот. Там жил полковник Уильям Джонсон, у него была кой-какая землица. На той земле росло дерево.
Как-то так вышло, что этот клочок земли был особо дорог Джонсону, и он очень боялся его потерять да и вообще мало ли что может случиться с землей за многие года, да еще и с таким запутанным, нелогичным и иногда нелепым законодательством, которое породила американская бюрократия.
В общем, Джонсон подумал и написал дарственную на землю и на дерево. И вручил тому самому дереву. Теперь по закону, дерево стало полноправным владельцем земли в радиусе восьми футов от него, а заодно и самого себя.
Так как дерево не может ничего подписать, то землю нельзя ни купить, ни продать, ни обменять, ни подарить. Никогда.
С тех пор там оно так и растет. Дерево, которое принадлежит само себе.
Вот чего я хочу, дорогие Санта, Мороз и Иисус.
Стать Деревом, Которое Принадлежит Само Себе.
Иметь корни, стремится ввысь, тихо шуршать на ветру. Ни от кого ничего не ждать, никому ничего не быть должным. Умиляться белкам, сыпать желудями по настроению. Не продаваться, не покупаться, не меняться ни с кем и ничем.
Просто стоять. Расти. И принадлежать только самой себе.
